Morte Única

=“Os covardes morrem várias vezes antes da sua morte, mas o homem corajoso experimenta a morte apenas uma vez.”=

(William Shakespeare, dramaturgo e poeta inglês)

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Futebol Fantasma

Fantasmas, sim. Eles sempre jogam ali. Chegam de noitinha, batem bola, dividem-se e começam.

Todos eles. Conheço todos. Vi cada um deles crescer, viver e morrer aqui no bairro. Pedreiros, vendedores, garçons, chapas, camelôs. Um deles foi alfaiate. E um ruço bexiguento que só bebia.

Foram morrendo. Uns moços; outros, de velhice. De uns anos pra cá começaram a se reunir ali pra jogar bola.

Começa bem na hora que eu pego no serviço. Abro o portão, entro, fecho, limpo os pingos de velas do chão, jogo fora os restos de flores e vou pra guarita.

Precisa, sim, de vigia. Antes não tinha. Mas andaram roubando de tudo aqui: azulejos, vasos, dentes, anéis, sapatos, sumiu até corpo de mulher nova.

Eles não me veem. Ou fingem, não importa. Fico ali fumando, de vez em quando grito “chuta!”, “cuidado!”, mas não ouvem. Só dá um grande eco no escuro.

Passa carro às vezes, bem no meio deles. No início eu me assustava, achava que ia atropelá-los, mas hoje dou risada. Também moto, gente, bicicleta. São poucos, mas passam. E não veem nada.

Ainda bem. Iam se assustar. As cabeças deles parecem máscaras: pálidas, sem pupilas, banguelas. Mas o corpo é igual ao de quando eram vivos.

Sabe que é um futebol até bonito? Leve, silencioso, sem briga.

O que me pergunto sempre é sobre a bola. Como é que pode ter bola fantasma?

Sim, bola fantasma. Porque ninguém que passa por aqui vê a bola. Só eles. Se fosse bola de verdade, o pessoal veria, não?

Como eu vejo? Não sei. Mas vejo tudo. Até a bola.

Meia-noite eles param. É a hora que eu desligo tudo. Deito no colchonete. Espero amanhecer.

Não sei até quando.

Não deve demorar.

Mas até que é bom saber que logo, logo vou ter essa peladinha pra jogar com eles.

(Texto de Luiz Guilherme Piva)

Humor do Bruno Galvão

Inexoravelmente

A Natureza das Coisas

(Accioly Neto)

Oh! chá lá lá lá lá lá lá

Oh! coisa boa é namorar

Se avexe não

Amanhã pode acontecer tudo

Inclusive nada

Se avexe não

A lagarta rasteja até o dia

Em que cria asas

Se avexe não

Que a burrinha da felicidade

Nunca se atrasa

Se avexe não

Amanhã ela pára na porta

Da sua casa

Se avexe não

Toda caminhada começa

No primeiro passo

A natureza não tem pressa

Segue seu compasso

Inexoravelmente chega lá

Se avexe não

Observe quem vai subindo a ladeira

Seja princesa ou seja lavandeira

Pra ir mais alto vai ter que suar

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Anônimas

Incontinência Verbal

As habituais reações desmesuradas do presidente dos Estados Unidos, Donald Trump, transmitem a sensação de que falta a ele o indispensável equilíbrio para exercer função de tamanha responsabilidade no contexto global.

Gramatical

Humor do Jaguar

Gol de Honra

Comecinho de jogo.

– Volta!

Ele olhou espantado.

– Volta!

Era com ele mesmo.

Centroavante, retornava caminhando depois do ataque perdido. E iria somente até a intermediária do outro time, ou até o meio de campo, no máximo.

O rapaz gritava com ele:

– Volta pra marcar, porra! Vai ficar olhando?

Parou. Mais de dez anos jogando ali. Artilheiro. Capitão. Nunca ninguém ousara algo parecido. Nem técnico, nem torcida, muito menos jogador.

O rapaz, zagueiro, era novo no time. Filho de um morador recém-chegado ao bairro.

Não voltou. Pôs as mãos na cintura e ficou olhando. O rapaz foi envolvido pela tabela dos adversários, tentou bloquear o nove, chegou tarde, caiu, gol deles.

Levantou-se bufando e viu o centroavante lá na frente, assistindo. Foi andando firme em sua direção. Parecia decidido a enfrentá-lo. Jogadores, torcida, juiz, técnicos, todo mundo olhando.

Parou na frente do centroavante. Ia abrir a boca para xingá-lo ao mesmo tempo em que movia as mãos para pegá-lo pela gola.

O centroavante foi mais rápido. Segurou o rapaz pelos punhos, apertou-os de forma dolorida, colou o rosto no dele e berrou:

– Sabe quando eu vou voltar pra marcar? Sabe? Nunca!

A saliva espirrou no rosto do rapaz. O veterano o empurrou violentamente.

– Aqui eu faço é gol! Vocês lá atrás marcam! E os do meio me passam a bola para eu fazer gol!

Pôs o dedo no meio dos olhos do rapaz.

– Entendeu?

O jovem olhou em volta. O silêncio de todos parecia dar razão ao centroavante.

Ainda tentou, intimidado:

– Mas, gente. Futebol moderno é assim. Todo mundo tem que ajudar na marcação. Senão dá nisso: gol deles. Não viram?

Ficou claro que não tinha entendido nada.

O outro zagueiro foi lá puxá-lo de volta. Mas ele ainda insistia:

– É jogo coletivo, gente.

O pai dele, do lado de fora, abaixou a cabeça, entrou em campo, pegou-o pelo braço:

– Vem, filho, vamos embora.

– Mas, pai.

– Vamos, filho, vamos.

Virou-se para o centroavante:

– Desculpa aí. Ele é novo. Fica vendo esses jogos na TV. Desculpa. Não tinha ninguém para entrar no lugar dele. Jogaram o tempo todo com dez. E o centroavante seguiu sem voltar para marcar.

Perderam feio: seis a um.

Mas o gol foi dele.

(Texto de Luiz Guilherme Piva)

Manga

Uma boa historinha do Manga, grande goleiro do Botafogo nos áureos tempos do clube e do futebol brasileiro:

Manguinha estava suspenso de um jogo importante do Botafogo. Triste da vida, ruminava sua ausência em casa.

Na véspera da partida, já anoitecendo, recebe um telefonema de Otávio Pinto Guimarães, então advogado do Botafogo na Federação do Rio de Janeiro, mandando ele ir pra concentração pois havia conseguido um habeas corpus e ele poderia jogar.

Feliz da vida com a notícia, Manguinha sai em disparada para se concentrar. Esbaforido, o goleiro chega à concentração e comunica o ocorrido a Zezé Moreira, o técnico do Botafogo: "Seu Zezé, eu vou poder jogar, o Dr. Otávio conseguiu um tal de Corpus Christi pra mim e tô liberado!".

Charges do Amarildo