Reprovação

Mais Valioso

O Real Madrid, de Cristiano Ronaldo, é dono do elenco mais caro do futebol mundial. A avaliação é do site europeu Transfermarkt, especialista no mercado de jogadores de futebol.

O elenco do Real está avaliado em cerca de R$ 2,68 bilhões. Quem mais se aproxima desses valores é o rival Barcelona: aproximadamente R$ 2,61 bilhões.

No Top-100 do Transfermarkt, três clubes brasileiros aparecem no fim da fila: Flamengo (R$ 279 milhões, 95°lugar); Atlético Mineiro (R$ 245 milhões, 97°) e Palmeiras (R$ 244 milhões, 98°).

A soma de Flamengo, Atlético Mineiro e Palmeiras (R$ 768 milhões) fica abaixo do valor pago pelo PSG (R$ 834 milhões) para tirar Neymar do Barcelona.

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Sentimento de Culpa

O único ruído possível de ouvir era o arrastar dos calçados da multidão no cimento. Ele e mais milhares andavam cabisbaixos, com um passo ritmado e lento, em um cenário que se assemelhava ao retorno de uma tropa que tinha perdido uma batalha. Aqui, não havia feridos, apenas um grupo de torcedores frutados, por mais um revés, que para muitos era o pior vexame da história.

Em algumas oportunidades, alguém soltava um grito. E ele se assustava, pois como ele tinha certeza que era o principal culpado pelo resultado adverso, pensava que o tinham descoberto. No seu desalento pensava que seria facilmente identificado como o responsável por tudo dar errado, pois na multidão era dos poucos que não vestia a camisa do seu time, nem uma vestimenta com a cor de sua paixão. Também já sabia que todos que estavam saindo do estádio ao seu lado, teriam que ouvir, por vários dias, piadas sem a mínima graça.

Pensava ser o pior torcedor que um time pode ter, pois desde início do jogo já sentia que o seu clube não conseguiria o resultado que precisava. Ficou os 90 minutos pensando apenas em fracassos do time e traçando paralelos entre jogadores que enterraram o time no passado com os atletas do elenco atual. Não era capaz de recordar um grande momento de história do clube, mas não parava de elencar as grandes derrotas que ele presenciou. Definitivamente, para ele, os piores momentos do clube eram muito mais marcantes do que qualquer título ou grande vitória.

Também se culpava por não ter participado da festa da torcida na entrada dos jogadores, por não ter gritado uma única vez o nome do clube durante o jogo e por enxugar – disfarçar – as lágrimas que caíram após o apito final. Não parava de pensar: como alguém pode gostar tanto de um clube e nem consegue gritar o nome dele?

Deveria ter xingado o técnico, crucificar o goleiro, criticar o atacante - que perdeu a melhor chance da partida -, xingar o árbitro, protestar contra a diretoria, chamar o técnico de “burro” ou apenas conversar e abraçar o vizinho de arquibancada, mas o sentimento de culpa que ele carregava não deixava ele falar nada. 

Continuava seguindo junto com a multidão, pensando que voltaria no próximo jogo. Se sentiria ainda pior se não estivesse próximo do time em um momento de baixa, mesmo sabendo que ninguém era mais culpado dos fracassos do seu time do que ele. Ele ama tanto o seu clube, que não se importa em só sofrer por ele. 

(Texto de Humberto Luiz Peron)

Como um Gato

Humor do Amarildo

Sonho

Orgasmo

Os suínos são os animais cuja duração do orgasmo ocorre durante fantásticos 30 minutos seguidos em êxtase. Para grande tristeza humana, o orgasmo do homem dura cerca de 10 segundos e o da mulher cerca de 15 segundos.

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Vergonha

=“Alguns preferem viver no conforto da mentira do que enfrentar o incomodo da verdade.”=

Humor do Jaguar

Que Jogo!

No bar, já com algumas rodadas de chope, começaram a brincar de voltar no tempo. Mas com destino específico: voltar a determinado jogo a que tinham assistido, seja no estádio, seja na televisão.

Um falou do Brasil 4 x 1 Itália em 1970. Todos fizeram “ah!”, expressando aprovação e saudade. Ele tinha dez anos, ficava ao lado da TV arrumando a antena e o controle das horizontais. A sala cheia, os gritos, as bandeirinhas de papel, as pessoas na rua depois do jogo, o sol, o domingo que nunca mais acabaria.

Outro estalou os dedos e citou Botafogo 6 x 0 Flamengo em 1972. Mas não era botafoguense e sim flamenguista. Sete anos de idade, a camisa do time, a dor de cada gol rasgando um pouco sua camisa e seu peito – logo era noite, o choro em soluços, a escola no dia seguinte com as gozações que ainda ressoavam na sua cabeça.

“Não tem comparação”, disse outro: “Corinthians 1 x 0 Ponte Preta, em 1977, gol do Basílio”. Notou-se sua emoção ao descrever o lance, os saltos nos chutes que antecederam o arremate fatal do “pé-de-anjo”, o grito rouco, já era rapazinho, o pai até o deixara tomar um copo de cerveja, ficou ouvindo rádio até não haver mais assunto, redesenhando na mente, deitado, todo o lance.

Surgiram clássicos Atlético x Cruzeiro, Grêmio x Internacional, o Brasil 2 x 3 Itália de 1982 – que provocou lamentos, xingamentos e até um choro, aplacado com um gole grande e uns tapinhas nas costas. E outros tantos jogos, às vezes citados ao mesmo tempo, causando certa alegria em uns, tristeza em outros, mas sempre com a aura de “que jogo, que jogo!”.

Só um, calado, apenas olhando, bebericando, não citou nenhum. Notaram. “E você, nenhum jogo? Logo o mais fanático por futebol? Não tem nenhum que você gostaria de voltar pra ver?”

Recostou-se, escorreu o corpo na cadeira, passou as duas mãos nos cabelos, suspirou. Todos o olhavam.

“Tem”, respondeu. “Eu era pequeno, no interior. Domingo de manhã fui pela primeira vez ver meu pai jogar na várzea. Ao lado do meu tio, vi o poeirão subindo nas disputas de bola, os empurra-empurras, os palavrões da torcida e dos jogadores, meu pai no banco, aguardando. Ele olhava pra mim às vezes, dava tchau. Eu perguntava pro meu tio se ele não ia jogar. ‘Vai, sim, já, já ele entra.’”

“Ganhei picolé, bala, biscoito de polvilho. O jogo já durava a vida inteira. Até que o vi se levantar do banco, arrumar o meião, ficar à beira do campo. Quando ele entrou meu coração virou um balão, subiu ao céu, planou sobre o mundo todo. E o vi correndo, dominando a bola, chutando. Era meu pai. Deu um carrinho que a torcida aplaudiu. Uma cabeçada que me pareceu que ele subira mais alto que um super-herói. Era meu pai.”

Na mesa, todos em atenção total. Nem mexiam nos copos.

“E acabou o jogo. Não sei quanto ficou. Sei que fui encontrá-lo. Ele suado, a camisa com o número 3 nas costas, a chuteira velha, a barba rala, o cheiro, a aliança apertando o dedo já mais gordo, os pelos nas pernas. Era meu pai.”

Bebeu um gole.

“Nunca mais fui ver. Ele também parou de jogar logo depois. Só o via depois com a roupa de trabalho: camisa, calça, sapato e a pastinha de vendedor. A mesma com que foi enterrado – sem a pastinha, claro.”

Fechou os olhos. Todos calados. “Eu queria voltar a esse jogo. Só pra gritar o que eu não gritei naquele dia. Queria gritar alto: ‘É meu pai! É meu pai!”. Não sei por que não gritei. Fiquei só olhando. Ele, às vezes, no campo, olhava pra mim. Sempre sonho que ele esperava que eu gritasse. Mas não gritei.”

Olhou em volta, bateu na mesa com as duas mãos. “Agora já era. Não dá mais.”

Uns segundos de silêncio.

Pediram a conta. Foram embora.

(Texto de Luiz Guilherme Piva)

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